- CXCIV - Al mismo

¡Oh, ya de polo austral fecundo Atlante,

en cuyos hombros hoy el peso estriba

de caridad no muerta y de fe viva,

Argos de nuestra fe, pastor celante!

Cual a tu celo fue clima distante,

sol, pues, de luz, que eterna luz derriba,

dé mil al Indo plumas que la escriba

y trompas mil al Ganges que la cante.

Cuantas ya vieron ondas sus orillas

tantos por el diáfano elemento

querúbicos te aclamen plectros de oro;

sus altas plumas, altas maravillas

de feliz conduciendo vencimiento

al triunfo excelso de su excelso coro.