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La llave, señor Conde, restituyo,

con tierna soledad de mi Alcaldía;

aunque en Diciembre, y su estación sombría,

del seco prado, y sus jardines huyo.

Con frailes no porfío ya, ni arguyo,

sobre pedir boleta cada día,

juzgando en mi paciencia, y su porfía;

que es mío el prado, y que el jardín es suyo.

Y si por dicha, lo que Dios no quiera,

cuando el Sol por Abril corre su toro

volvéis de Cataluña a la frontera.

Volvedme a mi regencia, y mi decoro.

Y gozaré en la verde primavera

las dulces fresas, cuya ausencia lloro.