- CXXVIII -

Esta que sacra tórtola viuda

en seco tronco llora al muerto esposo,

y con rigor no menos poderoso

de sus natales plumas se desnuda,

cuya dulce garganta en llanto muda,

huérfano el cuello de su honor undoso,

¡oh sordo cielo!, ¡oh golpe riguroso

de accidente mortal de Parca cruda!,

dolor justo de agravio tempestivo

tiene en desdenes de inmutable hado,

en sombra al sol mas no de luz ajeno,

cuando el nuevo planeta vengativo

corta al que felizmente derribado

del reposo común se ve en el seno.