De la muerte

¡Oh sobre que principio tan incierto

fundamos la esperanza de la vida,

como si esta nos fuese concedida

un cierto día, o un instante cierto!

Todo e soberbio mar, no hay fijo puerto

donde vaya la ruta dirigida

acaba el joven en su edad florida,

y el anciano también canoso y yerto

¡Y qué podamos necios y atrevidos,

confuso el mar, el agua turbulenta,

cual si fuera en la playa estar dormidos!

¡Qué seguros en medio la tormenta

nos juzguemos, estando sumergidos!

¡Oh oscura ceguedad! ¡oh errónea cuenta!