Desencanto

Nuestra senda regada está de llanto,

el placer del placer es el suicidio,

detrás de la ilusión está el fastidio

y detrás del fastidio el desencanto.

Lleno yo de fastidio y de quebranto,

sin fuerza ya contra la suerte lidio,

y muerto para el mundo, sólo envidio

a los muertos que guarda el camposanto

El infierno sus furias desenfrena,

viento de maldición en torno zumba,

que apenas el destino me condena,

y he de pensar hasta que al fin sucumba;

con el peso brutal de la cadena,

que arrastra el hombre hasta la negra tumba.