El soneto profético

Esto pasa en el año tres del siglo presente:

de una nevada esteárica a los rubios reflejos,

en descifrar se empeña sonetos suyos viejos

y cojos, de tres años, un bardo decadente.

¡Nada! ¡Ni él mismo sabe lo que soñó su mente!

Está perplejo el que antes a otros dejó perplejos

Como olvidó los símbolos y ve las claves lejos ,

no entiende nada , nada , nada absolutamente.

Vuelve el antiguo oráculo por la explicable cifra ,

mas tampoco el oráculo sus enredos descifra

y ordénale que a estrofas claras su afán consagre

¡Oh, poetas! Del numen el jugo cristalino

verted en limpias ánforas, y así del genio el vino

sin mistificaciones nunca será vinagre