En la muerte de Mariano Fortuny
¡Maldito, Roma, el ponzoñoso ambiente,
pérfido aborto de tu estéril llano,
que una vez más del genio soberano
llegó a nublar la poderosa frente!
Hieras en buena hora la indolente
pálida sien del abatido anciano,
del rico prócer el cerebro vano,
del necio audaz la conturbada mente
Mas ¡ay! que no fue así Cayó el atleta,
el artista sin par, el que tenía
la inspiración a su pincel sujeta;
y ante el recuerdo del infausto día,
triste el amigo, atónito el poeta,
sólo sabe llorar el alma mía.