La rosa blanca
¿Cuál de las hijas del verano ardiente,
cándida rosa, iguala tu hermosura,
la suavísima tez y la frescura
que brotan de tu faz resplandeciente?
La sonrosada luz de alba naciente
no muestra al desplegarse más dulzura,
ni el ala de los cisnes la blancura
que el peregrino cerco de tu frente
Así, gloria del huerto, en el pomposo
ramo descuellas desde verde asiento,
cuando llevado sobre el manso viento
a tu argentino cáliz oloroso,
roba su aroma insecto silencioso
y el puro esmalte empaña con su aliento.