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Quita ese afeite, Lais; que se aceda,

y él mismo en el olor su fraude acusa;

déjanos ver tu rostro, y si rehúsa

el despegarse, quítalo con greda.

¿Qué tirano la ley natural veda?

o ¿qué murtas el diestro acero atusa,

que alegren más que la verdad confusa

de bosque inculto o bárbara arboleda?

Si lo blanco y purpúreo que reparte

Dios con sus rosas, puso en tus mejillas

con no imitable natural mistura.

¿Por qué con dedo ingrato las mancillas?

Oh Lais, no más; que en perfección tan pura

arte ha de ser el despreciar el arte.