Los doce meses – Noviembre

¡Oh, cementerio, templo de los yertos !

De Noviembre en el triste desvarío,

hacia tu seno tétrico y sombrío

nos arrastró el amor de nuestro muertos.

Sobre tus sauces de sopor cubiertos,

los agoreros pájaros de estío

discurren en tu seno, yerto y frío,

y salmodian sus lúgubres conciertos

Entre las sombras de tu seno, inciertas,

tristes presagios de pesar, despiertas;

porque la mente de dolor transida

sufre por cosas que creyera inciertas

¡Ay! En la lucha cruenta de la vida,

¡cuántas almas que viven, están muertas !