Los ríos

Lloran las cumbres lágrimas de hielo,

que corren por las trágicas pendientes,

y van formando en su camino fuentes,

enamoradas del azul del cielo.

Entre las grietas del musgoso suelo,

aprisionan sus linfas los torrentes,

a manera de alhajas refulgentes

entre estuches de verde terciopelo

Súbito ensanchan sus ruidosas quejas;

y, dibujando monacales tocas,

envuelven su cristal en densas brumas.

Y el río nace, cual tropel de ovejas

que va dejando en las filudas rocas

enredado el vellón de su espumas