Luz

Entre pródigos campos, luminosa,

se desmonta la luz de la cosecha,

y proyecta en sus márgenes, estrecha,

mortecina la sombra que la acosa.

Languidece su muerte perezosa

en un tenue crisol de gris que acecha,

y por fin de los campos se desecha

y en cadalso minúsculo reposa.

Sobre el cáliz augusto de la noche

a su influjo reduce a la quimera,

y a la espera, en silencio y sin reproche,

de lo oscuro se torna su plebeya,

hasta el alba que lucha y la libera

de la cárcel disuelta de una estrella