- LVII -

Pon, Lice, tus cabellos, con lejías

de venerables, si no rubios, rojos;

que el tiempo vengador busca despojos,

y no para volver huyen los días.

Ya las mejillas, que abultar porfías,

cierra en perfiles lánguidos y flojos;

su hermosa atrocidad robó a los ojos,

y aprisa te desarma las encías.

Pero tú acude por socorro al arte,

que, aun con sus fraudes, quiero que defiendas

al desengaño descortés la entrada;

con pacto (y por tu bien), que no pretendas

reducir a ruinas ser amada,

sino es de ti, sí puedes engañarte.