- LVII -

Ojos, ¿ojos sois vos? No sois vos ojos,

antes ira del cielo extraña y fiera.

Mas, ojos, si lo sois, ¿de qué manera

roban vuestra beldad vuestros enojos?

Ojos, ¿ojos sois vos? Tristes enojos;

que no sois ojos ya, sois fin postrera.

Mas, ojos, si lo sois, antes que muera

mostradme os agradáis de mis despojos.

Ojos, no os pido yo que el ceño airado

lo levantéis de mí, más limitada

hace mi petición mi mala suerte.

Mas, ojos, pues tan claro habéis mostrado

que mi vivir os cansa y desagrada,

mostrad hora agradaros de mi muerte.