- LXXVII -

Filis, no busca desangrada cierva

con más ardor el agua, cuya pura

vena mitiga el fuego, que la dura

flecha del cazador llevó en la hierba,

como mi alma a ti; tú, cuya acerba

condición inhumana no asegura

la soberana gracia y hermosura,

que a su firmeza el cielo le reserva.

Más terrible y más brava tú que el fiero

mar alterado, y más que el ofendido

áspid crudo te muestras ofendida.

Vuelve, Filis, por mí, que el atrevido

dolor que en tu desgracia ve que muero,

despojo inútil hace mi alma y vida.