- LXXVIII - A la ingratitud de Filida

Cuantas veces me rindo a la dolencia

de un tirano rigor que me maltrata,

y cuantas veces, Filida, me mata

la fuerza de tu esquiva resistencia.

Ya del tiempo veloz, en la inclemencia,

suspiro y lloro, y suspirando trata

mi gran dolor, con mi fortuna ingrata,

de que se encubra el mal de su violencia.

De la más pura Aroma, al vivo fuego

haré víctima, altar, y sacrificio,

porque en tus luces, Filida, halle el ruego,

sino piedad, ofrenda en su ejercicio,

que si he de estar entre sus rayos ciego,

con razón sentiré su desperdicio.