Para el álbum de D. P. de T.

Hoy que sus rayos el mayor planeta

mustios y oblicuos a la tierra envía

y envuelto en tinieblas y en escarcha fría

del trópico tocó la helada meta,

Tula cruel, ¿pretendes indiscreta

que salga a relucir la musa mía?

¿Dónde hallará calor mi fantasía?

¿Quién con setenta abriles es poeta?

¡Ay, que del estro se extinguió la llama!

Pasó la edad del canto y los amores,

y ya la ávida huesa me reclama.

Sólo del crudo invierno en los rigores

trocar es dado al numen que te inflama

las nieblas en fulgor, la escarcha en flores