Soneto al soneto
Flor de mirto te llaman, ¡oh!, regio estuche de oro
que has guardado la gema de tantos pensamientos
Yo aprisioné en tus torres de ilusión mi tesoro
de armonías que huyeron hacia todos los vientos
Mis errantes quimeras sintonizan el coro
en las catorce pautas de tus catorce acentos,
y en ti puso el milagro de mi ensueño sonoro
parnasianas bellezas y dolidos tormentos.
Jardín de lirios líricos y heráldicos laureles,
sobre el plinto de oro que escudan tus doseles,
se plasman el Amor, el Dolor y el Hastío.
A tu carro se ayuntan tus catorce corceles,
y como abejas áticas te ungieron con sus mieles
Heredia, Baudelaire, Walt Whitman y Darío.