Soneto

Yo soy aquel a quien no modelara

caricia de mujer en tierna infancia,

un boceto inconcluso, un alma rara

siempre como sumida en la distancia

Callado, solitario y pensativo,

gestando estoy la madre que yo añoro;

su remoto recuerdo apenas vivo,

cuando empieza a surgir me turbo y lloro.

Augusta sombra de mi sueño nace;

hija de mi pensar, mi madre acude;

prosigue su tarea, y así rehace

su obra Inconcluso ella me reanude

¡Oh, madre, nuevamente me acompañas!

¡Oh, alegría al gestarte en mis entrañas!