- XCIII - Ausente en soledad, aspereza

¿Amor, qué es esto en la desierta arena,

donde ya su ejercicio, el tiempo pierde;

do sólo seca escarcha, el cierzo muerde,

el hambre, no de su rigor se enfrena?

Deja, o cruel, el son de tu cadena,

que si le traes, porque de ti me acuerde,

mis gustos secos, y memoria verde

me representan tu incesable pena.

¿Hay por ventura aquí apacibles ríos?

Todo está seco, todo está abrasado;

no hay verdes hierbas, ni árboles sombríos.

Déjame Amor un rato descansado;

déjame Amor, que ya me faltan bríos,

y di que por inútil me has dejado.