- XCVII - A un poeta llamado Roa, que hizo un catálogo de muchas mujeres de amor...

Deja las damas, cuyo flaco yerro

amor lo dora, e interés lo salva,

tú, que naciste entre una y otra malva,

poeta cuya lira es un cencerro.

¿Qué te ha hecho Aguilar, que lo haces perro?

Guárdate no se vuelva el perro de Alba,

que ni a copete perdonó, ni a calva

de cuantos adoraron al becerro.

Gasta en servir las damas tu talento,

no las infame tu ponzoña ruda,

que quien más las celebra más se loa.

Y al moreno de cara, y de instrumento,

si rabiare, de lejos le saluda,

si ya no quieres que tus huesos Roa.