- XXVII -

Entre armas, guerra, fuego, ira y furores,

que al soberbio francés tienen opreso,

cuando el aire es más turbio y más espeso,

allí me aprieta el fiero ardor de amores.

Miro el cielo, los árboles, las flores,

y en ellos hallo mi dolor expreso,

que en el tiempo más frío y más avieso

nacen y reverdecen mis temores.

Digo llorando: «¡Oh dulce primavera,

cuándo será que a mi esperanza vea

ver de prestar al alma algún sosiego!

Mas temo que mi fin mi suerte fiera

tan lejos de mi bien quiera que sea,

entre guerra y furor, ira, armas, fuego.»