- XXVII -

Amor me tiene por su desenfado,

por descargar en mí toda su saña;

y así, quienquiera sea quien le ensaña,

que yo he de ser contino el castigado.

No sé qué tema es esta que ha tomado,

de buscar siempre cuanto a mí me daña;

tiene sed de mi sangre, tan extraña,

que todo su sabor es mi cuidado.

Haga de mí, pues, ya cuanto quisiere;

acabe ya, o yo acabaré presto,

que un hombre soy, en fin, que nace y muere.

Un hombre de contrarios soy compuesto;

si amor no templa el golpe que me diere,

mi ser destruirá su presupuesto.