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Otro aquí no se ve que, frente a frente,

animoso escuadrón moverse guerra,

sangriento humor teñir la verde tierra

y, tras honroso fin, correr la gente;

éste es el dulce son que acá se siente:

«¡España, Santiago, cierra, cierra!»,

y por suave olor, que el aire aterra,

humo de azufre dar con llama ardiente;

el gusto envuelto va tras corrompida

agua y el tacto sólo palpa y halla

duro trofeo de acero ensangrentado,

hueso en astilla, en él carne molida,

despedazado arnés, rasgada malla...:

¡oh, sólo de hombres digno y noble estado!