- XXXVI -

Triste avecilla que te vas quejando

por feos ramos y por turbias fuentes,

pues que no son mis males diferentes,

vente agora aquí do estoy llorando.

Verásme de pesar desesperando,

de placer apartado y de las gentes,

después que aquellos ojos son ausentes,

por quien vivo muriendo y suspirando.

Lloras tu soledad y yo la mía:

consolemos los dos pues que tenemos

una misma razón de estar muriendo.

Y aquí, desamparados de alegría,

por aquellos desiertos andaremos

en llantos tristes continuo gimiendo.