À eugène carrière

À travers ma blague voyoute,

Et le dur flux des mots atroces,

Tandis que voyageaient vos brosses

Sur la toile que l'art veloute

Insensiblement par la route

— On eût dit — des écoliers rosses,

S'évoquaient un front plein de bosses

Où celle du crime n'est toute,

Et de petits yeux de malice

Luisant pourtant sous l'arc mal lisse

De sourcils que leur ligne rate,

Luisant comme mouillés de comme

Des pleurs, vrais au fond, d'un bonhomme

Un peu jadis et mal Socrate.