A francis poictevin

TOUJOURS mécontent de son œuvre

D’autant plus exquise de flou

Et d’amour de l’art dûment fou

Où la limace et la couleuvre

Ne peuvent rien qu’user leur dent,

Et leur bave, n’est-ce pas, presse

Littéraire en général. Qu’est-ce

Que cet indicible imprudent

Qui n’écrit pas pour la publique

Moyenne et jamais ne réplique

Aux haros que par le halo

D’un esprit en bonne fortune,

Mystérieux comme la Lune

Clair et sinueux comme l’Eau.