A. l.

Toute espérance, enfant, est un roseau.

Dieu dans ses mains tient nos jours, ma colombe ;

Il les dévide à son fatal fuseau,

Puis le fil casse et notre joie en tombe ;

Car dans tout berceau

Il germe une tombe.

Jadis, vois-tu, l'avenir, pur rayon,

Apparaissait à mon âme éblouie,

Ciel avec l'astre, onde avec l'alcyon,

Fleur lumineuse à l'ombre épanouie.

Cette vision

S'est évanouie !

Si, près de toi, quelqu'un pleure en rêvant,

Laisse pleurer sans en chercher la cause.

Pleurer est doux, pleurer est bon souvent

Pour l'homme, hélas ! sur qui le sort se pose.

Toute larme, enfant,

Lave quelque chose.