À m. d.c. a.d.m

Très-révérente mère en Dieu,

Qui révérente n'êtes guère

Et qui moins encore êtes mère,

On vous adore en certain lieu

D'où l'on n'ose vous l'aller dire,

Si l'on n'a patente du sire

Qui fit attraper Girardin,

Lequel alloit voir son jardin,

Puis le mit à grosse finance.

Les Rocroix, gens sans conscience,

Me prendraient aussi bien que lui,

Vous allant conter mon ennui.

J'aurois beau dire à voix soumise :

Messieurs, cherchez meilleure prise ;

Phébus n'a point de nourrisson

Qui soit homme à haute rançon.

Je suis un homme de Champagne,

Qui n'en veux point au roi d'Espagne :

Cupidon seul me fait marcher.

Enfin j'aurois beau les prêcher,

Montai ne se soucierait guère

De Cupidon ni de sa mère :

Pour cet homme en fer tout confit,

Passe-port d'Amour ne suffit.

En attendant que Mars m'en donne un, et le sine,

Mars ou Condé, car c'est tout un,

Comme tout un vous et Cyprine,

Je ne bouge ; et j'ai bien la mine

De ne vous pas être importun.

Votre séjour sent un peu trop la poudre ;

Non la poudre à têtes friser,

Mais la poudre à têtes briser ;

Ce que je crains comme la foudre,

C'est-à-dire un peu moins que vous ;

Car tous vos coups

Ne sont pas doux

Comme ils le semblent :

Le cœur dès l'abord ils nous emblent,

Puis le repos, puis le repas,

Puis ils font tant qu'ils causent le trépas.

Je vis pourtant, à ne vous point mentir

Que servirait de déguiser les choses ?

Mais comment vis-je ? et qu'il nous faut pâtir

Dans vos prisons, où l'on fait longues poses !

Noires ne sont, et pourtant sont mieux closes

Qu'aucun châtel. Quand léans on se voit,

Pleurs et soupirs ce sont boutons de roses ;

On n'en sort pas ainsi que l'on voudroit.

Aussi, quand on vous fit abbesse

Et qu'on renferma vos appas,

Qui fut camus ? c'est le trépas.

Que les champs libres on leur laisse

Un peu,

Je gage

Qu'on verra, s'ils sortent de cage

Beau jeu.

Dessous la clef on les a mis

Comme une chose et rare et dangereuse ;

Et pour épargner ses amis

Le ciel vous fit jurer d'être religieuse.

Comme vos yeux alloient tout embraser,

Il fut conclu par votre parentage

Qu'on vous ferait un couvent épouser :

Deux ans après se fit le mariage.

De s'y trouver votre bonté fut sage ;

Sans point de faute Hymen en fit autant :

Mot ne sonnoit ; et, quant à moi, je gage

Que de l'affaire il n'étoit pas content.

Ce même jour, pour le certain,

Amour se fit bénédictin ;

Et, sans trop faire la mutine,

Vénus se fit bénédictine ;

Les Ris, ne bougeant d'avec vous,

Bénédictins se firent tous ;

Et les Grâces, qui vous suivirent

Bénédictines se rendirent :

Tous les dieux qu'en Cypre on connoît

Prirent l'habit de saint Benoît.

Vous vêtir d'or, ce serait grand dommage,

Puisque en habits sans coûts et sans façon

De triompher votre beauté fait rage ;

Si qu'à la cour elle en ferait leçon.

Pardonnez-moi si j'ai quelque soupçon

Que cet habit, dont vous êtes vêtue,

En vous voilant, soit receleur d'appas :

N'en est-il point dont il puisse à ma vue

Se confier ? je ne le dirais pas.