À Mme Nina de Villard

Le Souper se colore à la flamme qui danse

D’un punch que vous avez reconnu pour le sien ;

Je trouve humble, et muet comme un musicien,

À ses mots, un parfum rêveur de Décadence.

Dans sa chaise, avec maint détail parisien,

Elle a l’air, en-allée en toute l’indolence

(L’heure est parisienne aussi par excellence)

D’écouter son petit doigt, ce physicien.

Tandis qu’elle promène un regard massagète

Dans un coin idéal, sur les pieds clairs de cette

Nina, sœur de Ninon, et fille de Ninus,

Doux Badinguiste, sans prétentions bien franches,

Au fond légitimard aux désirs contenus,

S’effeuille ce bouquet de violettes blanches !