À notre cri-cri mort

Vraie image du vrai poëte,

Tous les soirs, mon petit grillon,

Tu nous chantais ta chansonnette

Parmi les fleurs de ce balcon.

Tu voulais, pour parler, cette heure

Où l’homme se tait, où Dieu luit,

Car toute voix douce est meilleure

Quand on l’écoute dans la nuit.

J’emprisonnais ta fantaisie

Dans une cage, loin des champs ;

Il te restait la Poésie :

Ton bonheur était dans tes chants.

Mais un jour on brisa tes ailes,

Tes ailes où vibrait ta voix

Et pétillaient en étincelles

Tes vives gaîtés d’autrefois !…

Quand il n’a plus de tâche à faire,

Le poëte, vaincu du sort,

Pour l’infini quitte la terre !…

Pauvre Cri-cri ! te voilà mort !