À un Sage

SUR les bords de l’Acqua-Sola,

Sage, vous méditiez plus d’une fraîche idylle,

À ces riantes fleurs mêlant d’un doigt facile

Celles qu’aux purs sentiers Platon vous révéla :

Un jour le Quirinal vous salua ministre :

(Temps d’espoir et de crainte, aube douce et sinistre !)

Le poète se tut et l’orateur parla.

Sur les bords de l’Acqua-Sola,

Quand votre noble voix mourut dans la tempête,

Vous êtes revenu philosophe et poète,

Et l’idylle a souri vous disant : « Me voilà ! »

O sainte fleur de l’art que le vulgaire outrage,

Qui, lorsque tout périt, survit seule à l’orage,

Fleur que respirait Dante et qui le consola !