Air.

TIRCIS dans nos bois apperçut

Une jeune et tendre bergère,

Elle luy plut,

Sans qu’elle sçût

Comme il faut faire

Quand on veut plaire.

Il se plaignoit d’un air touchant,

Mais elle n’en fut pas atteinte,

Et sur le champ

Ne fit qu’un chant

De cette plainte.

Ou vraye, ou feinte.

Son cœur est un petit glaçon.

Quoy que pour elle on puisse faire,

Une chanson

De sa façon,

Est le salaire

Qu’on en espère.