Ambition

Mon Dieu ! suis-je un poète, et serai-je plus tard

Un de ces écrivains qu’on admire et qu’on aime,

Sur qui le monde entier tient fixé son regard,

Immortel créateur d’un immortel poème ?

Dante ! Arouet ! Goethe ! Victor Hugo ! Ronsard !

Serai-je comme vous idolâtré moi-même ?

Un peuple ivre de joie, enthousiasmé, hagard,

Va-t-il ceindre mon front d’un flamboyant diadème ?

Non. Cela ne se peut. Pour toute ambition,

Je voudrais seulement qu’un jour mes poésies,

Dans un in-trente-deux, en fine impression,

Ô suprême bonheur ! — soient aimées et chéries

Par quelque jeune fille au sourire charmant,

Qui me lise en cachette et m’embrasse en pleurant.