At home

Voici les cinq belles fenêtres

Du salon vieillot où je vis

En plein herbage, loin des êtres,

Haut, comme au temps des ponts-levis.

Dans la première est la vallée,

Dans l'autre la ville bleu noir ;

Deux autres ont un bout d'allée

Et l'estuaire où meurt le soir.

Mais, dans la tragique cinquième,

Plein les seize petits carreaux,

Il n'est rien qu'un grand vide blême

Au-dessus d'espaces ruraux.

Ces éléments frôlent mes vitres,

Ils se mêlent au mobilier,

Et, sur un mode familier,

Déroulent leurs vastes chapitres.

Je vois à travers l'infini

Monter le monde des nuages,

La formation des orages

Ou le beau temps bleu dans son nid.

Et parfois, relevant la tête

Au coin de mon âtre embrasé,

Je vois accourir la tempête

Ainsi qu'un monstre apprivoisé.