Attributs

De tout ce grand amour et de toute ma vie,

Gerbe éparse que l’heure éternelle délie

Et dont le vent du soir à l’année étrangère

Disperse les grains mûrs et les pailles légères,

Il ne restera rien, car le futur Été

Ne saura même pas si quelqu’un a été

Le moissonneur de cette terre que moissonne

Un autre, hélas ! pour qui l’indifférent automne

Mûrit le raisin lourd au cep qui l’a porté,

Un autre ! et lui, peut-être, au soir de son Été,

Trouvera, parmi l’herbe, auprès de la fontaine,

Une urne où dormira une cendre incertaine

Que versera la main qui l’aura soupesée

Et deux flûtes de buis et d’ébène, croisées

Sur un masque pétri d’une pâle de cire

Où s’efface à demi la bouche d’un sourire.