Autre

Racine, plains ma destinée.

C'est demain la triste journée,

Où le prophète Desmarets,

Armé de cette même foudre

Qui mit le Port-Royal en poudre,

Va me percer de mille traits.

C'en est fait, mon heure est venue…

— Non que ma Muse, soutenue

De tes judicieux avis,

N'ait assez de quoi le confondre ;

Mais, cher ami, pour lui répondre,

Hélas ! il faut lire Clovis.