Aux morts des vieilles guerres

Immobiles guerriers désarmés par la terre,

vous qui ne savez plus le nom de l'ennemi,

quel rêve vous éveille, o morts des vieilles guerres ?

Les os n'ont pas de haine et plus rien n'est, hormis,

en vos crânes, l'élan du rosier vers la tombe.

Vous errez, évadés de vous-mêmes, pâture

offerte à l'avenir… Quel vol blanc de colombe

portera l'olivier sur votre sépulture ?