Avent

Les mages qui lisaient dans le ciel de décembre,

tous les mages sont morts,

et des griffes d'acier, belle nuit, sur tes membres

font goutter un sang d'or.

Quel abri, hors nos cœurs, trouvera l'Enfant-Dieu ?

Sont-ils purs ? seront-ils la crèche calme et tiède

où l'espoir se réchauffe ? Il vente, il neige, un feu

vomi d'enfer brûle les morts et nous obsède.

Vous qui voyez, Seigneur, nos folies et nos peines,

aux âmes dévastées

que votre main d'enfant pour ce Noël amène

la colombe de paix !