Ballade du rôdeur de paris

Bon sang d’ bon Dieu ! quel turbin !

J’viens d’mett’ mon pied dan’ eun’ flaque :

C’est l’hasard qui m’offre un bain.

Vlan ! v’là l’ vent qui m’fiche eun’claque.

Fait vraiment un froid d’attaque.

Quand j’ pens’ que j’ suis pas couvert.

Et qu’ j’ai pas d’ poils comme un braque !

C’est pas rigolo, l’hiver.

R’mouchez-moi un peu c’ larbin

Sous sa fourrure ed’ cosaque.

Comme i’ pu’ bon l’eau d’ Lubin !

I’ s’ gour’ dans son col qui craque

Comme un’ areng dans sa caque.

Oh ! la ! la ! C’t’habillé d’vert !

Oui, mais moi, v’là que j’me plaque.

C’est pas rigolo, l’hiver.

Et ç’uilà, l’est pas lambin.

Non de nom ! comme i’ s’ détraque,

Avec son bec-ed’-corbin

Et son londrès neuf qu’i’ sacque !

Tiens ! i’ rent’ dans sa baraque.

La mienne est à ciel ouvert.

Avec un parquet d’ déflaque.

C’est pas rigolo, l’hiver.

Prince, il fait nuit ; l’ ciel s opaque.

Viens-tu ? J’ vas poisser d’l’auber…

Au bagn’ j’aurai eun’ casaque !

C’est pas rigolo, l’hiver.