Ballade sur lui-même

Assembleur de rimes, Banville,

C'est bien que les chardonnerets

Chantent dans les bois de Chaville ;

Mais veux-tu chez les Turcarets

Emplir ton coffre et tes coffrets ?

Plante là ton rêve féerique !

C'est bien dit, mais je ne saurais,

Je suis un poëte lyrique.

Je puis encor charmer la ville

Avec la flûte de Segrais ;

Mais exercer un art servile,

Comment l'oserions-nous, pauvrets !

Si je le pouvais, j'aimerais

La toile-cuir et l'Amérique,

Mais de quoi servent les regrets ?

Je suis un poëte lyrique.

Mon allure est trop peu civile.

Toujours (autrement je mourrais,)

Fuyant toute besogne vile,

Je retourne aux divins retraits,

Comme, fuyant l'impur marais,

A travers la nue électrique

L'oiselet retourne aux forêts ;

Je suis un poëte lyrique.

Prince, voilà tous mes secrets,

Je ne m'entends qu'à la métrique :

Fils du dieu qui lance des traits,

Je suis un poëte lyrique.