Ballade touchant un point d’histoire

ASSEZ qu’on – sinon plus qu’assez –

Déplore avec désinvolture,

Les uns mes « désordres » passés,

Les autres ma Noce ! future ;

Mais tous joignent cette torture

A leurs racontars déplaisants

De me vieillir plus que nature :

Je n’ai que quarante-trois ans.

J’ai mille vices, je le sais,

Et connais leur nomenclature,

Mais pas tous ceux qu’on a tracés.

La pénible mésaventure !

Va-t-il falloir que je l’endure ?

Oui, non sans maints ennuis cuisants.

Or voici le cas de rupture :

Je n’ai que quarante-trois ans.

J’aurai quelque jour un accès

Contre cette littérature.

Je jure alors, foi de Français !

De courre et nâvrer l’imposture,

Fût-ce au fond de l’Estramadure

Ou vers le pôle aux froids jusants.

Dilemme : « Surcharge ou râture ! »

Je n’ai que quarante-trois ans.

Princes du pouf et de l’ordure,

Sachez-l’, échotiers maldisants

Que tente une poigne encor dure,

Je n’ai que quarante-trois ans.