Batignolles

UN grand bloc de grès ; quatre noms : mon père

Et ma mère et moi, puis mon fils bien tard.

Dans l’étroite paix du plat cimetière

Blanc et noir et vert, au long du rempart.

Cinq tables de grès ; le tombeau nu, fruste,

En un carré long, haut d’un mètre et plus,

Qu’une chaîne entoure et décore juste,

Au bas du faubourg qui ne bruit plus.

C’est de là que la trompette de l’ange

Fera se dresser nos corps ranimés

Pour la vie enfin qui jamais ne change,

O vous, père et mère et fils bien-aimés.