Brigitte
Written 1896-01-01 - 1896-01-01
Parmi les blés, les fleurs écloses,
Nous allions, et notre entretien
Roulait toujours sur mille choses,
Des choses qui ne disaient rien…
Plus tard, nous eûmes bouches closes,
Plus de babil, plus d'entretien.
Pensifs, nous ne nous disions rien
Mais ce rien disait bien des choses !