Brume
Written 1901-01-01 - 1901-01-01
Le givre sculpte, issu de l'arrière-saison,
Les arbres du trottoir grêles de frondaison
Effeuillée.
Dans la brume, un flonflon mille fois répété
D'orgue de Barbarie, égrène sa gaieté
Éraillée.
Oh ! le geste tremblant de froid et dont, sans fin,
L'être caché qui joue ainsi berce la faim
Qui le serre !
Voix dans la brume, voix que l'on n'écoute pas,
Dans laquelle sanglote en quadrilles, là-bas,
La misère.