Bucolique

Quand, pareilles aux blés mûrs,

Les étoiles toutes blondes

Ont couvert des cieux obscurs

Les solitudes profondes,

La nuit se met en chemin,

Moissonneuse à la peau brune

Qui, pour faucille, à sa main

Tient le croissant de la lune ;

Par le vaste firmament,

Elle fauche, à perdre haleine,

Les épis de diamant

Qui se couchent sur la plaine.

Mais le temps la presse fort,

La besogne est malaisée,

Et, sur la terre qui dort,

Sa sueur tombe en rosée ;

Dans son grand sac tout gonflé,

Elle emporte les javelles

Qui, comme des grains de blé^

Vont semant leurs étincelles ;

Puis, quand revient le jour bleu,

Elle court, traînant ses voiles,

Dans les greniers du bon Dieu

Tasser ses gerbes d'étoiles.