Cigale

De l’ardente cigale

J’eus le destin,

Sa récolte frugale

Fut mon festin.

Mouillant mon seigle à peine

D’un peu de lait.

J’ai glané graine à graine

Mon chapelet.

J’ai chanté comme j’aime

Rire et douleurs ;

L’oiseau des bois lui-même

Chante des pleurs ;

Et la sonore flamme,

Symbole errant,

Prouve bien que toute âme

Brûle en pleurant.

Puisque amour vit de charmes

Et de souci,

J’ai donc vécu de larmes,

De joie aussi,

À présent, que m’importe !

Faite à souffrir,

Devant, pour être morte,

Si peu mourir.

La chanteuse penchée

Cherchait encor

De la moisson fauchée

Quelque épi d’or.

Quand l’autre moissonneuse,

Forte en tous lieux.

Emporta la glaneuse

Chanter aux cieux.