Cloches d'été

Cloches folles au loin dans le bleu des midis,

Grondeuses d'angelus à l'oreille incroyante,

Quelle mémoire vient en nos cœurs engourdis

Réveiller le regret que votre voix nous mente ?

Quel souvenir d'exact, lent cérémonial

Soudain lève un passé d'enfance catholique

Et troue avec un vieux clocher mélancolique

Le blanc pur et les bleus d'un ciel provincial ?

Oh ! fuir hors ton enfer où brûle la pensée,

Paris ! parce qu'il chante à travers la croisée

Un peu de carillon avec du vent entré,

Et retourner sans bruit vers la messe naïve,

Portant un livre lourd où le doigt sage suive,

Sans comprendre, un latin barbare de curé !…