Complainte des complaintes

Maintenant, pourquoi ces complaintes ?

Gerbes d'ailleurs d'un défunt Moi

Où l'ivraie art mange la foi ?

Sot tabernacle où je m'éreinte

À cultiver des roses peintes ?

Pourtant ménage et sainte-table !

Ah ! Ces complaintes incurables,

Pourquoi ? Pourquoi ?

Puis, Gens à qui les fugues vraies

Que crie, au fond, ma riche voix

‒ N'est-ce pas, qu'on les sent parfois ? ‒

Attoucheraient sous leurs ivraies

Les violettes d'une Foi,

Vous passerez, imperméables

À mes complaintes incurables ?

Pourquoi ? Pourquoi ?

Chut ! Tout est bien, rien ne s'étonne.

Fleuris, ô Terre d'occasion,

Vers les mirages des Sions !

Et nous, sous l'Art qui nous bâtonne,

Sisyphes par persuasion,

Flûtant des christs les vaines fables,

Au cabestan de l'incurable

POURQUOI ! ‒ pourquoi ?