Complainte des condoléances au soleil

Décidément, bien Don Quichotte et pas peu sale,

Ta Police, ô Soleil ! Malgré tes grands Levers,

Et tes couchants des beaux Sept-Glaives abreuvés,

Rosaces en sang d'une aveugle Cathédrale !

Sans trêve, aux spleens d'amour sonner des hallalis !

Car, depuis que, majeur, ton fils calcule et pose,

Labarum des glaciers ! Fais-tu donc autre chose

Que chasser devant toi des dupes de leurs lits ?

Certes, dès qu'aux rideaux aubadent tes fanfares,

Ces piteux d'infini, clignant de gluants deuils,

Rhabillent leurs tombeaux, en se cachant de œil

Qui cautérise les citernes les plus rares !

Mais tu ne te dis pas que, là-bas, bon Soleil,

L'autre moitié n'attendait que ta défaillance,

Et déjà se remet à ses expériences,

Alléguant quoi ! La nuit, l'usage, le sommeil…

Or, à notre guichet, tu n'es pas mort encore,

Pour aller fustiger de rayons ces mortels,

Que nos bateaux sans fleurs rerâlent vers leurs ciels

D'où pleurent des remparts brodés contre l'aurore !

Alcôve des Danaïdes, triste astre ! ‒ et puis,

Ces jours où, tes fureurs ayant fait les nuages,

Tu vas sans pouvoir les percer, blême de rage

De savoir seul et tout à ses aises l'Ennui !

Entre nous donc, bien don Quichotte, et pas moins sale,

Ta Police, ô Soleil, malgré tes grands Levers,

Et tes couchants des beaux Sept-Glaives abreuvés,

Rosaces en sang d'une aveugle Cathédrale !